O que converso 

com uma cadeira vazia na sala.

Que sugiro asas, secretamente, aos sapatos.

O que acontece em regresso

de muitas perguntas.

O que olho perdidamente

no anjo de gesso, com a citação

de que este mundo é um erro.

Funcionário do mouse, procuro

aos suores, o travesseiro ultra-humano.

E quero ter outro nome, outro portão,

outra fatura de, pra sempre...  

Ao estar comigo mesmo, investigador íntimo

que encontra a alma encurvada

com uma criança nos braços.